La fiesta está brava

Henrique Lazo

Es domingo, son las tres de la tarde y el toro medita “por los vientos que soplan va a llegar mi turno y soy el quinto de la tarde, y no hay quinto malo. En momentos, estaré protagonizando -con mi vida- una corrida de toros. No hay vuelta atrás”.

Suena el clarín y un grupo de hombres, -a pie y a caballo- vestidos de lentejuelas y cueros, hace el paseíllo en medio de aplausos, gritos y botas de vino. El político de moda y la otrora ex-reina de belleza, se sientan en el tendido, para concretar la “crónica de una muerte anunciada”.

De repente, en los chiqueros, se siente algo raro en el ambiente. Las voces se enmudecen y se escuchan otras diferentes protestando por lo que se va a consumar. “Es, me dije, un visitante, solo eso y nada mas”.

Por primera vez en estas tierras taurinas -que yo recuerde- un grupo de seres humanos se hace presente en una plaza de toros para condenar la fiesta. Es una situación inusual. Las voces de protesta, -pocas en verdad- comparadas con la efervescencia y las expectativas etílicas, se dejan escuchar.

La emoción se apodera de nuevo del coso y la esperanza de sobrevivir a esta velada dominical se desvanece. Solo un indulto presidencial, al final de la involuntaria batalla, puede detener el ajusticiamiento. La suerte está echada.

La música marca el compás y los capotes de seda y vírgenes cuelgan en los burladeros. Cada uno desde su sitio ejerce su complicidad. Desde la sombra y desde el sol cada quien grita su juicio. En el ruedo, la zarzuela de “sangre y arena”, comenzó.

Verónicas y Chicuelinas llevan el tercio a los picadores. Las banderillas dan paso a la muleta y el diestro brinda por la muerte. Trincherazos, naturales, un pase de pecho, y la música llena todos los espacios. La faena se cumple a cabalidad. El soberano aplaude.

Lo demás es crónica del día siguiente: dos orejas y un rabo. El héroe en hombros sale por la puerta grande y el villano es arrastrado por las mulas y monosabios. Cae la tarde, se va la luz. La lluvia termina refrescando.

La protesta no funcionó. Algo es algo. Ya vendrán tiempos mejores. Cuando uno piensa que las cosas no pueden cambiar y que la pesadilla es eterna, como por arte de magia, los pueblos se llenan de lucidez y le toca al cínico esconderse.

La verdad fluye como los manantiales de las montañas andinas y lo que se perfilaba como un eterno presente de injusticias, se desvanece en el basurero de la historia. La fiesta está brava.